Nada es más incoherente que este refugio:
Universos de cielo chato
Otredad simulada
Miriadas de dudas cruzan el aire
donde los dioses están en exilio
Deshabitada guarida:
Soy el sueño de alguien que murió hace más de tres mil años.
Escribo al lado de la luna. Escombros.
Parto de luz. Flama. Rayo
multi ¿conceptual?
Me abraza el ruido. Rompe.
Deshace el mundo.
Simulacros y puentes.
Voces que se cruzan con el llanto.
Entrelazan sonrisas y escombros
El polvo entre los dientes y tres vueltas al vacío:
El útero.
No hay comentarios:
Publicar un comentario